Памяти большого ребёнка

[li_bao]

Жил-был человек. Поживал себе, писал много стихов, по большей части плохих, и сильно радовался что он так здорово может писать. Учил детей в школе и почему-то считал, что для этого нужно самому оставаться ребёнком. Он просто таки культивировал в себе эту детскость, инфантилизм. По детски радовался всяким глупостям, по детски обижался когда ему не давали конфетку, не хвалили в должной мере его плохие стихи. Он подозревал всех в заговоре против себя и с безоглядностью ребёнка бросался на бой с этим выдуманным заговором. Он развенчивал вымышленных кумиров, расплетал нити несуществующего заговора, бросал перчатки горстями и кричал на площади о призрачных гонениях. Его пытались уговорить, унять, его гладили по голове и, потеряв терпение, шлёпали по мягкому месту, но он не сдавался и бросался в бой с утроенной энергией.

Его жизнь была выкрашена в чёрное и белое. Он не признавал оттенков. С теми, что "были на его стороне" (как ему самому мстилось, он расставлял людей по ту или иную сторону баррикад самостоятельно), он был так же категорично доброжелателен и по своему добр, как он был непремирим со своими "врагами".

Он любил театр и волейбол, любил заковыристые математические задачи. Он любил жизнь. Думаю, что склоки и "борьба" были для него таким же проявлением жизни, как хороший спектакль или удачная рифма.

Позовчера он умер. Ему было немного за тридцать. Даруй, Господи, покой этой неуёмной душе. Я был зол на него когда-то, пусть он меня простит за это.